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cristal a écrit: Ma correctrice trouve l'histoire très prenante. A chaque chapitre, j'ai droit à de beaux commentaires et c'est un plaisir de voir à quel point ça lui plaît.

Le poste de police était moins surchargé de travail à cette heure tardive mais une certaine tension pouvait se sentir parmi les détectives et agents présents. Juste quelques jeunes adolescents en blousons de cuir noir qui avaient ennuyé un petit commerçant, deux prostitués arrêtés au beau milieu d’une bagarre en pleine rue. Et même si le téléphone so...nnait souvent, seul le meurtre de Susan Pelton donnait lieu plus d’agitation au sein de la police. Comme l’avait prévu Mac, le lieutenant Bading était monté sur ressort, vociférant sur ses hommes.
- Où est ton rapport, Jeff ? Hurla-t-il, les mains sur les hanches, et toi ! Tu ne devais pas arrêter ce petit dealer ?
- Mon indic m’a lâché à la dernière minute, chef, se justifia Cliff avec une moue contrariée.
- « Mon indic m’a lâché à la dernière minute » répéta Bading avec une ironie non feinte.
Le policier s’apprêtait à formuler d’autres excuses mais son regard vira sur une personne derrière le lieutenant. D’un geste timide, il leva la main.
- Hé Mac !
Les mains dans les poches de son jean, le jeune Campbell était adossé contre la porte et put remarquer sans problème que le lieutenant Bading venait de se raidir en entendant son nom. Celui-ci fit volte-face pour rencontrer le regard vert de son ancien policier. D’abord surpris, le plus âgé adopta une moue réprobatrice.
- Tu n’es pas censé porter un costume et une cravate ? Lâcha-t-il froidement.
- Il faut arrêter la télé, Chester, déclara Mac en se redressant, c’est très mauvais pour votre karma.
Une réplique qui ne semblait pas plaire au chef de la police. Celui-ci adopta une attitude renfrognée et fusilla son interlocuteur de ses yeux bistre.
- Ça tombe bien que tu sois là, maugréa-t-il froidement, dans mon bureau !
D’un pas rapide, il fonça vers le lieu dit et entra en trombe, laissant volontairement la porte grande ouverte. Mac poussa un long soupir, se rappelant le nombre de fois où il avait été convié dans cette pièce. Un endroit que chaque policier préférait éviter, non pas pour son étroitesse, mais bel et bien à cause de l’homme grand et imposant qui se tenait derrière le bureau. Le lieutenant Bading était un de ces hommes autoritaires et bourrus qu’on ne contrariait pas.
Mac pénétra dans la pièce et referma la porte derrière lui.
- Tu arrives à peine sur les lieux du crime que tu commences à asticoter mes hommes, grogna Chester visiblement mécontent.
- Par hommes, je suppose que vous parlez de Derek.
- Exactement !
- Ce fumier a manqué de respect envers mon coéquipier et la victime, rumina le jeune homme en haussant le ton, je ne trouve pas ce comportement très professionnel.
La tension entre les deux hommes étaient montée d’un cran. Si le chef de la police était connu pour son mauvais caractère, Mac n’était pas en reste avec son tempérament volcanique.
- En parlant de professionnalisme, tu es venu briquer ta jolie plaque sous notre nez, ricana le lieutenant en prenant place dans son fauteuil, monsieur est un agent fédéral et veut nous en mettre plein la vue.
Le jeune Campbell ferma les yeux un court instant pour tenter de garder son calme mais c’était peine perdue.
- Je m’en serais bien passé, rétorqua-t-il d’un ton ferme, si vous croyez que ça m’amuse de revenir dans ces bureaux pour vous entendre hurler à longueur de journée, vous vous gourez complètement.
- Ne me pousse pas à bout Mac ! Maugréa le plus âgé en rapetissant les yeux.
- Nan mais c’est une blague ! C’est vous qui êtes quasiment insupportable avec tout le monde ! S’énerva aussitôt le jeune homme, comment voulez vous bosser dans ces conditions ?
Le chef laissa échapper un petit rire sardonique qui eut le don d’irriter son interlocuteur. Mais Mac ne voulait pas rentrer dans son jeu et décida de se reprendre. Il s’avança lentement vers le bureau d’un calme effrayant et posa les deux paumes à plat, se penchant vers son ancien patron.
- Je vais mettre les choses au clair, Chester, laissa-t-il entendre, la mâchoire crispée, que vous ayez des différends avec le FBI ou tout autre organisme, j’en ai rien à battre. Je suis ici pour arrêter un malade et, que ça vous plaise ou non, je veux votre entière coopération.
- C’est ce que je fais, il me semble, se défendit le lieutenant, gardant son attitude sarcastique.
- Bah voyons ! Et c’est certainement pour ça qu’on a reçu des dossiers incomplets sur les autres meurtres, trancha Mac en se redressant, pas une seule photo ni description des vases, pas la moindre trace sur les inscriptions, et les rapports d’autopsies ne mentionnent rien au sujet des moyens que le tueur a utilisé pour attacher ses victimes.
- Des vases ? Quels vases ?
- Les pots en terre cuite ! Fulmina Mac, visiblement à bout de patience.
Il y eut un court silence durant lequel les deux hommes se défièrent du regard. Puis le chef décida enfin de se lever d’un bond et ouvrit un tiroir d’où il sortit plusieurs chemises épaisses qu’il jeta avec force sur le bureau.
- Voilà tes photos ! Quant au reste, si ce n’est pas mentionné dans les rapports, c’est qu’il n’y avait rien. Monsieur a-t-il besoin d’autre chose ? Lâcha-t-il d’un ton ironique.
Mac le dévisagea sans dissimuler cette colère qu’il tentait difficilement de contrôler.
- J’ai besoin d’un bureau, pour mon collègue et moi, finit-il par répondre aussi froidement que possible.
- Les fédéraux ont les moyens de s’offrir une piaule, avança le lieutenant, je refuse…
- J’ai l’intention de m’installer dans ce poste jusqu’à la fin de l’enquête, coupa sèchement le jeune Campbell, n’oubliez pas que j’ai bossé pour vous pendant cinq ans. Je sais comment vous fonctionnez. Je ne veux pas de vos informations au compte-goutte.
Si le ton était retombé d’un cran, la tension n’en demeurait pas moins aussi lourde. Chester tapota nerveusement les doigts sur le bord de son bureau comme s’il cherchait une échappatoire puis, résigné, fonça vers la porte.
- Jeff ! Débarrasse le bureau de Teddy ! Ordonna-t-il avant de se retourner vers Mac, monsieur est satisfait ?
Leur échange conflictuel n’avait échappé à personne. Pourtant chaque policier se contentait d’agir comme s’il n’avait rien entendu malgré certains regards sous cape. Une ambiance que le jeune agent n’avait pas oubliée. C’était l’effet Bading. Cet homme était si arrogant que personne n’osait le contrer jusqu’à l’arrivée de Mac dans le service.
Le jeune homme ne préféra pas relever la dernière réflexion même si la colère se lisait dans ses prunelles vertes.
- Mon coéquipier va arriver avec une suspecte, finit-il par dire en feuilletant rapidement les dossiers, si vous voulez mener l’interrogatoire, ça ne pose aucun problème.
Chester ne cacha pas sa surprise.
- Une suspecte ! Fit-il, comment se fait-il que tu tombes déjà sur une suspecte ?
Agacé par les remarques de son interlocuteur, Mac poussa un long soupir.
- Elle avait laissé un message sur le répondeur de la victime.
- Hou ! En effet, c’est douteux ! Lâcha le chef d’un ton sarcastique.
Le jeune Campbell avait beaucoup de mal à se maîtriser mais il se devait de faire un effort. Il savait que le lieutenant Bading ne lui rendrait pas la tâche facile.
- D’après le petit ami, cette femme aurait harcelé la victime toute la journée, déclara-t-il en sortant les photos des vases de chaque dossier, elle voulait qu’elle s’éloigne de chez elle parce qu’elle la savait en danger. Alors, soit on a affaire à une illuminée qui a voulu jouer les médiums le mauvais jour, soit cette femme sait quelque chose.
Tout en parlant, il avait étalé les clichés sur le bureau et sortit son portable de la poche. Il afficha la photo qu’il avait prise sur le lieu du crime et déposa l’appareil à côté.
- Même ordre, même position, même inscription ! Laissa-t-il entendre tout bas.
Il fronça les sourcils tandis que le chef croisait les bras devant lui.
- Notre expert a parlé d’un maniaco-dépressif, déclara celui-ci, ce qui expliquerait l’ordre toujours exact. Il n’y a pas de numéros de série, pas de lieu de fabrication.
Mac était concentré sur les inscriptions. Il était presque certain de pouvoir le déchiffrer mais quelque chose semblait bloquer sa mémoire.
- Ces vases ont l’air authentique.
- Qu’est-ce que tu veux dire par là ? S’étonna Chester, ce ne sont que des pots en terre cuite.
- Non, pas avec cette couleur ni cette forme ! Remarqua le jeune homme, j’ai déjà vu ce genre de vases quand j’étais au Caire avec mon père. Je suis certain qu’ils viennent d’Egypte.
Il poussa un léger soupir et croisa les bras devant lui, l’air pensif.
- Puisque notre tueur semble être un adepte de la momification, il tient à la reproduire avec un maximum de fidélité, laissa-t-il entendre comme à lui-même, il est possible qu’il se procure ses vases par le biais d’une société frauduleuse. Et si c’est le cas, la livraison ne peut se faire que par bateau.
Chester baissa les yeux sur les clichés puis releva la tête vers son jeune interlocuteur.
- Tu étais un excellent flic, bordel ! Qu’est-ce que tu as été t’emmerder chez les fédéraux ? Lança-t-il sur un ton de reproche.Afficher la suite

Poussant son vieux caddie rouillé et bruyant, le clochard avait déjà repéré les poubelles bien garnies de Main Street. Il savait que les restaurants jetaient plus qu’il n’en avait besoin et qu’il devait se dépêcher à cause de la chaleur qui régnait dans la ruelle étroite. L’odeur des cartons de pizzas, des plats italiens cuisinés et balancés à même la poubelle commençait à lui titiller les narines. D’une main tremblante par l’excitation et la faim, il retourna le contenu et prit ce dont il avait le plus envie. Pour lui, c’était la fête. Il se servait allégrement et remplissait son caddie de petites choses toutes aussi appétissantes les unes que les autres. L’enseigne lumineuse verte et blanche éclairait sournoisement l’arrière du restaurant, permettant au vagabond d’avoir une vue parfaite.

Au bout de quelques minutes, il fut distrait par une ombre furtive qu’il aperçut sur le mur devant lui. Effrayé, l’homme se retourna d’un trait et scruta l’endroit, la respiration haletante. Il n’y avait personne. Le temps de reprendre un souffle normal, il poussa un soupir de soulagement et reprit ses activités, choisissant toutefois de ne pas traîner. L’ombre réapparut mais demeura sur place. Le clochard virevolta sur lui-même pour voir qui était derrière lui mais la ruelle demeurait étrangement déserte.

La peur primant sur la faim, le mendiant fit face aux poubelles pour saisir son caddie et s’enfuir mais l’ombre était encore là. Elle se déplaçait insidieusement dans le mur lui-même. Enfin, une forme se dessina distinctement, sortant de la pierre comme le prédateur émergeant de sa tanière. La silhouette d’une femme légèrement vêtue d’une tunique blanc nacré lui fit face. Le clochard fut d’abord paralysé par un effroi sans nom puis bientôt, ses membres se raidirent douloureusement. Il ne pouvait plus parler ni bouger. Son corps fut projeté au sol, faisant craquer ses os au contact du bitume.

Le serviteur hésita longuement avant de la laisser passer. Une fois à l’intérieur, Taliah chercha la silhouette de son ex mari. Ses jambes se mirent à trembler quand elle l’aperçut au bar, un v...erre de champagne à la main. Comment avait-elle pu tomber amoureuse d’un homme aussi méprisable ? Il était visiblement soûl, affichant un sourire faux, plaqué sur son visage, riant à gorge déployée devant une jeune et jolie blonde au décolleté échancré.

Taliah ne se démonta pas et fonça littéralement vers lui, sentant ses membres se ramollir à chaque pas. Elle avait oublié à quel point il était grand, avoisinant les deux mètres. Il parlait en agitant les mains. Ces mêmes mains qui lui avaient infligés tant de douleurs et de craintes. Elle revoyait son regard furieux quand il la frappait, son rictus au coin des lèvres. S’en était trop. La jeune femme ne pouvait pas aller plus loin. Prise de panique, elle virevolta sur elle-même et fit le chemin inverse. Arrivée à la hauteur du corridor, elle sentit qu’on lui attrapait le bras avec violence.
Alan venait de la plaquer contre le mur sans ménagement.

- Tu es venue me voir, ma chérie, railla-t-il, en la détaillant de bas en haut, je n’y croyais plus.

- Lâche-moi ! Le supplia-t-elle, terrifiée.

- Tu es enfin sortie de ton trou, mon ange, continuait le géant d’une voix faussement mielleuse.
Plus la jeune femme se débattait, plus les doigts se refermaient sur son bras.

- Je ne suis pas ton ange, rétorqua-t-elle d’emblée.

- Il fut un temps où tu aimais que je t’appelle ainsi.

- C’était avant que tu ne montres ton vrai visage, lâcha Taliah avec froideur.

Pas le moins du monde blessé, il baissa les yeux sur l’enveloppe qu’elle tenait encore.

- Mais bien sûr ! Il n’y a que ça qui puisse te faire réagir, n’est ce pas ? Pesta-t-il alors que ses pupilles bleus affichaient une étincelle de colère, tu as quelqu’un d’autre et tu veux ta liberté.

Taliah ne pouvait plus retenir ses larmes. Elle sentait les doigts se resserrer, lui rappelant sinueusement les blessures du passé.

- S’il te plaît ! Laisse-moi !

- Tu n’appartiendras jamais à un autre que moi ! Décréta Alan, ignorant volontairement les supplications de la jeune femme, je vais te pourrir la vie, Taliah. Je tuerai le premier homme qui osera te toucher.

Coincée dans le long couloir d’entrée, elle se sentit soudainement prisonnière. Il la bloqua de tout son poids contre le mur en saisissant son autre bras et tenta de l’embrasser. Affolée, la jeune femme se débâtit sans trop de succès. Ecrasée par cette masse musculaire, elle n’arrivait presque plus à respirer. Le peu de son qui sortait de sa bouche était couvert par la musique incessante de la fête.

La peur primant sur le reste, elle le mordit fortement dans le cou. Il recula d’un trait, encore plus furieux et la frappa du revers de la main. Taliah perdit l’équilibre sous le choc et s’affala sur le sol. Une vision d’horreur lui revint en mémoire. Ce n’était pas la première fois qu’elle tombait sous la force de ses poings, qu’elle se tortillait au sol quand il continuait à la rouer de coups. Elle ne voulait pas revivre ces moments horribles, ni repenser à cette affreuse journée où, de ses violents coups de pieds, il avait tué la vie qu’elle portait en elle.

Avec l’agilité qu’elle avait acquise pendant ces quatre semaines d’entraînement, elle se redressa rapidement et courut vers la sortie en poussant volontairement un petit meuble. La chute de ce dernier attira l’attention de certaines convives et, par la même occasion, stoppa son agresseur dans son élan.
L’enveloppe fermement maintenue dans une main, Taliah atteignit l’entrée sans difficulté. Elle tremblait de la tête aux pieds, pleurait tout en essayant d’ouvrir l’immense porte, jetant des regards inquiets derrière elle.

- Laissez-moi faire ! Proposa Maurice qui tourna la poignée sans la moindre difficulté, dépêchez-vous de fuir, mademoiselle Taliah.

Un conseil que la jeune femme n’hésita pas de suivre une fois à l’extérieur. Elle avait réussi à courir avec des sacs lourds sur le dos et put apprécier la légèreté avec laquelle, son corps fendait le vent alors qu’elle s’éloignait rapidement de la villa des Prescott.